A arte de escrever

O papel ta ali....em branco, em cima da mesa.
A caneta ta aqui...na minha mão.
E as idéias estão por aí vagueando...
Entre um pensamento e outro, entre um devaneio e outro, entre um sentimento e outro, entre um poema e outro, entre um conto e outro, entre estórias e histórias, entre autores e cantores, compositores e escritores estou eu...encantada com você letra viva, que me faz ficar cada vez mais fascinada com o encanto que é capaz de produzir em mim. Com sua sonoridade, com sua simplicidade, com sua riqueza, com os sonhos enfim.
A cortina se abre e perco-me em tanta beleza, em tantos simbolismos, em tantos paisagismos que constrói e traz para tão perto de mim.
São versos soltos, sílabas métricas, sílabas poéticas, contos de fadas, contos que não falam de nada, contos que contam dessa estrada.
Descrições inebriantes, dissertações edificantes, narrativas hilariantes.
Palavras, palavras....que falam da rua e falam de casa, revela os segredos desse coração, compreende e desvenda toda emoção.
Me faz ser como toda essa gente que sente, que sonha, que briga, que pensa, que deseja, que se alegra, que se ri, que se entristece, que se enamora, que canta, que brinca, que ama, que grita, que se apaixona, que se prende, que se liberta, que viaja, que fica em casa, enfim...
É ao mesmo tempo meu espelho e a imagem que reflete em mim.

Nas palavras do consagrado Carlos Drumond de Andrade:

Poesia

Gastei uma hora pensando em um verso
que a pena não quer escrever.
No entanto ele está cá dentro
inquieto, vivo.
Ele está cá dentro
e não quer sair.
Mas a poesia deste momento
inunda minha vida inteira.